_Nimfadora_

#путь_художника #бред_фикрайтера #эроблоги

Неделя 2. Восстанавливаем чувство индивидуальности

1. Утренние страницы - 7/7. Я уже привыкла, встаю и пишу. Перед работой, чтобы не тратить время и чтобы наконец-то привыкнуть завтракать (никогда не было этой полезной привычки, но в течение этой недели приобрела!), одной рукой пишу, второй - ем) Не знаю насчёт того, идёт ли мне написание страниц на пользу, но я пишу. Пишу! Мне нравится писать, я чувствую себя свободно. Даже появляются какие-то дельные мысли, житейская мудрость проскакивает, анализирую жизнь)

2. Творческое свидание - есть. В этой главе говорится, чтобы я не рассказывала, чем занимаюсь на своих свиданиях, чтобы вы не завидовали) Ну да мне не жалко, завидуйте))) Приняла ванну, вся такая практически неодетая, чистая, свежая, влажная, гладкая, ароматная, разгоряченная села в мягкое кресло с ноутбуком, бокалом вина в высоком бокале и фруктами писать НЦу...
Я, конечно, сейчас практически постоянно наедине с собой, но творческие свидания - это иное, это то, что нужно. И это работает!

3. Самое главное - у меня появилось желание и потребность писать! Творить! Я практически не думаю о том, КАК я пишу, это ведь можно перечитать и поправить потом. Текст льётся, картинки мелькают в голове, дедлайн подступает, и это кайф, ребятки! Какой же это кайф!

Следующий шаг - восстановление чувства силы.
Всех люблю)

#путь_художника #бред_фикрайтера

Неделя 1. Восстанавливаем чувство безопасности

Итак, закончилась моя первая неделя на этом пути) Пора подводить итоги.

1. Утренние страницы - 7/7. В будни приходилось ставить будильник на 6:20, что очень тяжело, но возможно. На написание трёх страниц у меня уходит примерно 40 минут, бывал в процессе ступор, когда уже написала про всё, что произошло вчера и про планы на текущий день, и больше мысли не шли, иногда переливала из пустого в порожнее, описывая практически одно и то же другими словами. Но после фразы "не знаю, что ещё написать" всё равно продолжала писать, практически без заминки. К концу недели и в процессе выполнения заданий, да даже вот сейчас - пишу всё, что придёт в голову просто, не вымучивая каждую фразу, не переписывая одно и то же. Это хорошо, обычно когда пишу страдаю перфекционизмом, стараясь придать фразам идеальное звучание, из-за этого топчусь на одном месте до тех пор, пока не потеряю всё вдохновение. Ну и пишу миники, наверное, именно поэтому - не даю свободы словам, которые льются.

2. Творческое свидание - есть. Выгуляла себя в кинотеатр на фильм "Стекло". Так как премьера уже прошла, в зале нас было всего трое, но я ощущала, будто одна наедине с собой. Не сказать, что в восторге от фильма, но ничего более интересного в афише не нашла. После кино прогулялась по центру города, у нас ещё не убрали новогодние огонёчки и ёлку, так что красиво. А потом зашла в цветочный магазин и купила спатифиллум, народное название растения - Женское счастье. Теперь у меня в квартире новый жилец) Я с ним разговариваю и ухаживаю за ним) Надеюсь, ему со мной будет хорошо. Чувствую, что моему внутреннему ребёнку понравилось такое свидание.

3. Вообще чего-то такого важного для творческого пробуждения вроде за эту неделю не произошло. Я ничего не написала, не озвучила, не связала. Пока у меня ощущение такого медленного пробуждения. Думала о том, что написано в этой главе, о художниках-тенях. Я ведь и правда тень. Всегда говорю, что я не фикрайтер, а бета. Не писатель, а редактор. Окончила факультет журналистики, хотя в литинституте было бы мне самое место.
И о монстрах тоже думала, внешних и внутренних. "У вас все получилось бы намного лучше, если бы вы решились попробовать!" Я знаю это, но у меня много страхов. Это в рамках заданий тоже прорабатывала, все негативные суждения в своей голове. Нарисовала вот такого монстрика (срисовала из интернета), ибо лень, перфекционизм и прокрастинация - вот три кита, на которых зиждется мой творческий застой и вообще самореализация как блестящего и плодовитого творческого человека.

Едем дальше, восстанавливать чувство индивидуальности. Кто со мной?)

#автобиография #бред_фикрайтера #всем

Поскольку у меня сейчас в жизни сложный период - переоценка ценностей, переосмысление себя и так далее, решила снова пройти "Путь художника". Ну как снова - прошлый раз (лет пять назад) дошла только до седьмой недели из двенадцати, но хорошо помню то чувство: творческий подъём, желание творить, желание жить... Очень этого не хватает сейчас, поэтому намерения твёрдые.

Кто не знает, "Путь художника" - это книга Джулии Кэмерон, практический курс, помогающий творческому человеку (будь то художник, писатель или ещё кто) обрести себя, так сказать. Каждый день необходимо писать утренние страницы, каждую неделю нужно водить себя на творческое свидание и выполнять разные задания. Это если вкратце. Лично мне оно очень помогло. В этот раз намерена дойти до конца, для того тут и пишу - как бы обещание себе и вам)

Если кто-то захочет присоединиться, я только за! Книга в открытом доступе, например, тут. Еженедельные отчёты буду писать в личном блоге, кому интересно - подписывайтесь) Кому нет - скрыт по тегу #путь_художника

Всех люблю, Нимф

Это просто прекрасно!

Не задумывались, почему черепашки-ниндзя всё время едят пиццу? Ответ прост: они заедают стресс. Уродливые мутанты, живущие в вонючих пещерах, никогда не видящие солнечного света, изолированные от общества в компании самих себя и такой же уродливой крысы... Единственный способ не повеситься от давящей, как своды канализации, депрессии -- постоянно закидываться джанк-фудом, поддерживая уровень глюкозы в уродливой мутантской крови запредельно высоким. Серьёзно. Вы только осознайте их трагедию.
Они солдаты в чужой войне, топорные марионетки в склизких пальцах старой крысы. Что им Шредер, что им эти ниндзя? Их просто используют для сведения личных счётов. Кто знает, какие мечты рассветным солнцем озарили черепашьи головы в тот миг, когда они начали расти под действием мутагена? Стану архитектором, подумала одна черепаха. Стану криптоинвестором, подумала вторая. Буду разрабатывать аналоговые интегральные схемы в технологическом базисе 180 нанометров, решила третья.
Старая крыса взяла эти мечты, поломала надвое, натрое, как ломают хворост, чтобы лучше горел костёр -- и бросила на алтарь личной вражды. Старая крыса взяла архитекторов, криптоинвесторов, разработчиков аналоговых интегральных схем в базисе 180 нанометров -- и превратила в солдат. Они чужие на этой войне. Из их мечтаний сделали нунчаки. Их окоп -- канализационный люк. Их не травят зарином -- но попробуйте представить, как смердит в канализации.
Они те же герои Ремарка: их юность бросили на амбразуру, их зрелость выплатили в качестве контрибуций. Разбитые. Сломленные. Всё, что им осталось -- топить тоску, но не в рюмках кальвадоса и бурбона, а в жире, стекающем с пиццы пепперони.
Такие вот четыре товарища.
(c) из Интернета

#бред_фикрайтера #заявка

#турнир_минификов #бред_фикрайтера #стихи

Пишу на Турнир, вспомнилось давнее стихотворение (не моё), посвящённое персонажам даже не второго - третьего и дальше - плана. Наверное, не только мне такие попались. И я благодарна оргам, что они дали возможность внимательно присмотреться к этим персонажам, постараться глубже их раскрыть для читателей. По крайней мере, я надеюсь, что большинство участников серьёзно подойдёт к заданию и напишет классные тексты про своих героев. Я лично стараюсь.

Третьестепенным героям

Для третьестепенных - две строчки канона.
Характер - не вспомнен, и внешность - забыта.
...Вот так и становятся "белой вороной",
Дугой уходя от сюжетов избитых.

В подаренной жизни - всё будет, как надо:
Учёба, родители, с книгою вечер,
И бал выпускной, и прогулки по саду,
Враги, и друзья, и случайные встречи.

Чья жизнь началась и кончалась войною -
Раскинуты карты, и вот, вам достались
Ночные полёты, дыхание боя,
И выдох - спокойно, негромко - "Попались".

Привычки, словечки, любимые жесты,
Цвет глаз, и волос, и манера держаться -
Найдут где-то рядом законное место...
И главное будет - суметь удержаться.

Услышав их крик: "Ведь мы были! Мы - были!"
Из той ирреальности - в нашу реальность,
Поняв, что, наверное, их полюбили,
И связь превратилась в привычную данность.

Суметь, удержаться - и в здравом рассудке
Продолжить здесь жить, как ни в чём не бывало:
Оценивать фики, смеяться на шутки,
И сетовать, что "социалки"-то мало.

Мир третьестепенных - объёмом не равен.
Обойма, чернила... посыпались - точки.
....Но думаешь - может быть, мне благодарен
Хотя бы за мысли и третюю строчку...
(с) Серый Коршун

#моё_творчество #бред_фикрайтера #всем_пох

Последнее время у меня тотальный неписец. Есть идеи, не могу написать ни строчки. Очень хотелось поучаствовать в FMA, хочу поучаствовать в Беливе. Но не пишется.

Интересно, связано ли это с тем, что стала много читать? Каждую неделю участвую в ОтзывФесте тут и на фикбуке. Читаю, так сказать, вынужденно. И не пишу.
Наверное, надо сворачивать лавочку, а то в Турнире я не могу не участвовать, никак!

Открываю ссылку на заявку из поста ниже, декламирую вслух: "Гарри Поттер, малолетний бомж!"
МЧ из-за своего компа заинтересованно: "Пейринг?"
Вот до чего фанфики доводят)))

#hpjokes #ГП #бред_фикрайтера

Перед дедлайном:

Пять уровней творческого кризиса

Вот у меня уже неделю как четвёртый. Завтра перейду к пятому уже...

#чемодан #бред_фикрайтера

#вопрос #бред_фикрайтера

Что вас как читателя больше бесит: когда в тексте встречается неизвестное слово, и приходится спрашивать у гугла, что это такое, или когда в тексте автор (или персонаж) разъясняет значение этих неизвестных слов, отвлекаясь от повествования?
И если больше бесит первое: что лучше, просто в тексте пояснять (от лица персонажа, например) или делать кучу сносок?

#ГП #моё_творчество #бред_фикрайтера

Название: Эффект Дамблдора
Рейтинг: PG
Тип: джен
Пейринг: ГП, АД и прочие
Жанр: драма, АУ
Размер: миди
Саммари: игры со временем, альтернатива, бла-бла
Предупреждения: АУ, смерть персонажей

Пролог
– Альбус Персиваль Вулфрик Брайан Дамблдор, сознаёте ли вы, что обращаясь в очередной раз к Высокому Магическому Трибуналу, вновь искушаете судьбу?
– Да, безусловно. И спешу заверить, что повод для обращения настолько значительный, что...
– То же вы говорили во время всех предыдущих визитов. Однако же, с каждым разом нам всё сложнее согласиться с вами. Учтите, что наше терпение не безгранично. Безотчётное вмешательство в ход времени может повлечь за собой настолько губительные последствия, что ваш повод не идёт ни в какие сравнения с ними!
– Но вы ведь понимаете, что гибель Гарри Поттера приведёт к нарушению баланса добра и зла в мире... К разрушению самого мира – маггловского, магического...
– Вы сказали – Гарри Джеймс Поттер погиб?
Вместо ответа Дамблдор подошёл к центру площадки и вылил в Круг Истины свежие воспоминания.

Трибуны, зрители, возгласы. Многократно магически усиленный голос:
– Ещё один чемпион Хогвартса, Гарри Поттер, выходит для сражения с драконом. Жребий определил самому младшему участнику Турнира самого опасного противника – венгерскую хвосторогу!
Голос потонул в волне вскриков ужаса. Явно растерянный, неподготовленный Гарри пытался спрятаться за слабеньким магическим щитом, когда его настиг острый шип на конце драконьего хвоста. Поттер ещё выкрикивал какие-то заклинания, лучи их отскакивали от прочной чёрной чешуи. Когда герой магического мира потерял сознание, его охватило пламя, которое испустила хвосторога...

– Сколько времени вам нужно, чтобы предотвратить трагедию?
– По крайней мере, несколько дней.
– Вы считаете, этого будет достаточно?
– Неделя. И я обязуюсь всё исправить.
– Мы даём вам неделю, мистер Дамблдор. И учтите, что это – последнее ваше обращение. Мы не имеем права идти на поводу у одного мага, пусть даже такого уважаемого, как вы. Игры со временем до добра не доводят.
– Я понимаю это как никто другой. Я благодарен вам.
* * *
За несколько дней до первого испытания Турнира Трёх Волшебников за обедом в Большом зале состоялся ненавязчивый разговор:
– Вы знаете, Аластор, мне кажется, что Гарри недостаточно серьёзно относится к своему участию в Турнире. И не слишком тщательно готовится к первому туру. Быть может, вы, как преподаватель Защиты от Тёмных искусств, хотя бы направите его? Во избежание неприятных последствий, так сказать...
– Хм... Да... Да, вы правы, Альбус. Я поговорю с ним.

Глава 1

– Я прошу прощения у Высокого Магического Трибунала, но я вынужден вновь просить вашей помощи.
– А мы вынуждены вам отказать, мистер Дамблдор. Мы предупредили вас в прошлый раз, семь месяцев назад...
– Но Волдеморт возродился... Седрик Диггори погиб...
– А Гарри Поттер жив?
– Да, но...
– Этого достаточно, мистер Дамблдор. Вы приходили к нам несколько раз. Каждый случай был исключительным, каждое обращение было оправданным. Мы шли вам навстречу – мы раз за разом направляли время вспять. Напомнить вам? Первый раз вы предстали перед Высоким Магическим Трибуналом в январе 1992 года. Тогда вы с весьма озабоченным видом рассказали нам о том, что Гарри Поттер попал под влияние Тёмных сил и мечтает возродить Тома Марволо Риддла...
– На самом деле он мечтал вернуть своих родителей...
– Не будем же голословны.
Из Круга Истины вырвался вихрь то ли света, то ли жидкости. Витки вращались, изменяясь и трансформируясь, заполняя пространство вокруг (или время? – тут уж не разберёшь), пока не явили собой полноценную, хоть и немного смазанную картину.
* * *
Тёмный, явно не используемый по назначению кабинет Хогвартса. За одной из парт сидит Альбус Дамблдор, но мальчика, стоящего перед зеркалом и жадно смотрящего в него, ничего вокруг не интересует. Только голос директора заставил его оторваться:
– Итак, ты вернулся, Гарри...
Мальчишка резко повернул голову.
– Я не заметил вас, сэр.
Дамблдор не улыбнулся. Он кивнул, встал из-за парты и подошёл. Поттер скомкал в руках переливчатую мантию.
– Значит, ты видишь в зеркале Философский камень?
– Я вижу своих родителей. Живых. Бессмертных... Я возвращу их к жизни.
– Зеркало показывает не будущее, а желания. Я понимаю, ты очарован его силой, но не стоит обольщаться, Гарри.
– Я не... Мне помогут.
Он произнёс это с вызовом, но тут же отвёл взгляд, словно виня себя в несдержанности.
– Я разделил бы твою радость, но, увы, слишком хорошо знаю твоих так называемых помощников. Я ещё раз советую тебе одуматься, Гарри. Настоятельно советую.
– Думаю, у меня нет иного выбора, сэр. Я его уже сделал и не жалею.
Дамблдор тяжело вздохнул и кивнул снова, потом спокойно произнёс:
– Завтра зеркала здесь уже не будет, и искать его не имеет смысла. А теперь тебе пора отправляться в свою спальню.
Гарри Поттер безропотно накинул мантию-невидимку и исчез. Дверь кабинета отворилась, пропуская его, и закрылась вновь. Спустя десять минут Поттер уже открывал в стене подземелий проход, ведущий к гостиной его факультета.
* * *
Вихрь пропал, будто его засосало в центр площадки. Дамблдор стоял перед Трибуналом прямо и неподвижно. Видно, ему совсем не хотелось освежать в памяти то, что давно исправлено, и потому – то, что очень хотелось забыть.
– Напомнить вам и ряд событий, следствием которых явился так гордо провозглашённый Гарри Поттером выбор?
Альбус покачал головой, но его уже отделял от Трибунала новый мыслеворот, вихрящийся из Круга.
* * *
В день своего одиннадцатилетия Гарри Поттер проснулся оттого, что в его животе оглушительно заурчало – пустой желудок мучительно свело. К тому же за ночь мальчик сильно продрог, и это никак не могло способствовать хорошему настроению. Гарри поднялся и глянул на кузена, храпящего на софе. «Этому хотя бы тепло», – тоскливо подумалось имениннику, когда он подошёл к грязному окну, чтобы впустить в комнату свежий после бури морской воздух.
В это время в дверь деликатно, но довольно громко постучали. Гарри замешкался – открыть или позвать взрослых? Не успел он принять решение, как дверь уже отворилась сама. На пороге стоял седобородый человек в диковинном балахоне – таких людей дядя и тётя боялись больше всего. То-то они не обрадуются...
– Здравствуй, Гарри. С днём рождения.
Старик улыбался, а голос его был удивительно спокоен – это было странным, ведь ему пришлось добираться до этого острова в лодке, да ещё и после шторма, а он вёл себя так, будто только что вышел из своего дома, где пил чай с сушками. При этой мысли желудок Гарри вновь заунывно напомнил о своей пустоте.
– Э-э-э... Здравствуйте. Спасибо, сэр.
Гарри был озадачен и уже собирался задать пару вопросов, как:
– Ма-ама-а! – бесцеремонно взвыл Дадли, вероятно, проснувшийся от звука голосов.
Тут же по ступеням застучали шаги тёти Петунии и её мужа.
– Вы! – взвизгнула она, увидев старика. Казалось, она очень испугалась.
– Да, это я, миссис Дурсль. Рад вас видеть. Признаться, составило немалых усилий вас отыскать, но долг обязал.
– Кто?! – перебил возмущённым воплем дядя Вернон, но воздуха на продолжение фразы ему не хватило, чем и воспользовался незваный гость.
– Мистер Дурсль, разрешите представиться. Я Альбус Дамблдор, директор Школы чародейства и волшебства Хогвартс.
Дядя Вернон хотел что-то сказать, но тётя Петуния сделала знак мужу, чтобы молчал. Он шумно выпустил воздух из лёгких и просто выжидательно уставился на директора. Так в тишине прошла минута. Или две. Наконец гость улыбнулся:
– Что ж, вижу, теперь у вас нет возражений против того, чтобы Гарри поступил в нашу Школу? Вот и славно... В таком случае, если вы позволите, мы отправимся за покупкой предметов, необходимых в учёбе. Вечером ваш племянник вернётся на Тисовую улицу – полагаю, вы к тому времени уже приедете домой. Всего доброго. Спасибо за тёплый приём. – Альбус Дамблдор повернулся к мальчику. – Гарри?
Тот стоял как вкопанный и ничего не понимал, как ни силился. Ему было ясно только то, что тётя Петуния знакома с этим директором, и она его боится. Гарри посмотрел на застывших родственников, потом – на ожидающего его старика. Он колебался всего несколько секунд, прежде чем шагнуть в сторону двери. По крайней мере, у этого директора можно будет что-то спросить.

#ГП #моё_творчество #бред_фикрайтера

Название: Улыбка авгуров
Рейтинг: PG-13
Тип: джен
Пейринг: Сивилла Трелони, Плакса Миртл, Лили Поттер-мл
Жанр: драма, ангст
Размер: мини
Саммари: Роковые пророчества иногда становятся опасными для самих предсказателей. Не шути над ближним своим.
Предупреждения: смерть персонажа

В туалете хлопнула дверь, но Миртл даже не встрепенулась. Со временем, которое в посмертии теряет всякую ценность, её перестали развлекать даже живые. Наверное, это была какая-то кармическая печать, но в туалет к Плаксе приходили, только чтобы поплакать. Вот и сейчас она слышала, как всхлипывания перешли в тихое завывание. Миртл высунулась из двери кабинки с намерением сказать какую-нибудь гадость – от этого девчонки начинали реветь навзрыд и убегали.
У раковины, прислонившись к кафельной стене, прижав ладони к лицу, плакала мелкая рыжеволосая гриффиндорка.
– Что, «тролля» на трансфигурации схватила? – злорадно спросила Миртл вместо приветствия.
Девчонка вздрогнула и убрала руки от лица. Миртл подозрительно прищурилась и подлетела ближе. Она с любопытством зависла перед ученицей.
– Ты что, дочка Гарри Поттера?
Девчонка закивала и снова разревелась, некрасиво сморщившись.
– О-о-о, а что, с Гарри что-нибудь случилось? – в голосе привидения явственно слышалась надежда. Миртл не забыла, что когда-то совсем юный Поттер пообещал явиться сюда, в её туалет, когда умрёт.
– Она сказала, что с моими родными случится несча-а-астье, – завыла девчонка, и Миртл оживилась (конечно, насколько это было возможно в её состоянии):
– Кто тебе угрожал? Кто-то из слизеринок?
– Про-профессор Трелони, – замотала головой та.
– О-о, – разочарованно протянула Миртл. Надежда на то, что Гарри действительно умрёт, моментально исчезла. – А хочешь, я помогу тебе её проучить?
Девчонка вытерла слёзы и удивлённо взглянула на некрасивое толстенькое привидение в очках:
– А как?
Миртл, приняв любопытство за согласие, радостно закружилась и взвилась под потолок.

* * *
В комнате было душно и пахло пряными травами. Клубы пара поднимались от котла, обволакивая Сивиллу Трелони, которая одиноко сидела за столиком и складывала пасьянс. С возрастом всклокоченные волосы прорицательницы стали совсем седыми, а сама она сильно похудела, словно высохла. Стёкла в очках стали ещё толще, и глаза за ними казались огромными. Костлявые пальцы, с которых соскальзывали перстни, перебирали засаленные карты, одну за другой выкладывая их на стол. Несмотря на то, что духота в комнате превышала все мыслимые пределы, Сивилла куталась в зеленовато-чёрную шаль – это делало её похожей на большую тощую птицу.
Трелони не сразу заметила, как замерцал стоящий рядом на столе хрустальный шар. Когда сияние стало ярче, Сивилла присмотрелась, сильнее прижав к переносице очки с толстыми стёклами. Дымка внутри шара светилась холодным потусторонним светом, чего раньше за ней не замечалось.
– Сивилла Патрисия, ты слышишь меня? – раздался низкий женский голос, глухой, как из канализационной трубы.
– Кто здесь? – прорицательница огляделась и даже всмотрелась в шар, но там отражались только очки и всклокоченные волосы.
– Это я, твоя прапрабабушка Кассандра, – возвестил голос прямо из шара. – Я пророчу тебе возмездие…
– Возмездие? – удивлённо перебила Трелони и придвинула шар ближе. Светящийся туман качнулся, голос заколебался и начал заново:
– Я пророчу тебе возмездие, Сивилла. Воздаяние за поступки твоей жизни обратится на твою седую голову. Предрекая смерть, ты обрекла себя… Когда в ночь Самайна прокричит авгур, он исполнит предначертанное. А пока всё, что дорого тебе, потеряешь. Я забираю у тебя свой дар вместе с фамильным перстнем. Я лишаю тебя мудрости вместе с Книгой предсказаний. Я изымаю из чаши жизни твоей спокойствие, и чаша сама обратится осколками. Белый знак – символ обречённости. Как поступала ты, так поступлено будет с тобой.
Голос стих, и Трелони помотала головой:
– Это что, такая шутка?
Но ответа не последовало. Дымка в шаре померкла, он снова стал тёмным и непрозрачным. Сивилла на всякий случай проверила массивный перстень с хризолитом на среднем пальце правой руки – тот действительно принадлежал когда-то её прапрабабке, и когда Трелони надевала его, ей становилось спокойнее за свой дар. Удостоверившись, что все реликвии на месте, прорицательница успокоилась, отодвинула шар и продолжила складывать пасьянс.

#ГП #моё_творчество #бред_фикрайтера

Название: нет
Рейтинг: G
Тип: джен
Пейринг: Дора Тонкс, НМП (возможно, Люпин)
Жанр: general
Размер: мини
Саммари: У маленькой Доры воображаемый друг
Предупреждения: -

– Не хочу! Не хочу! Не хочу!
Непоседливый ребёнок выскальзывает из объятий матери и бладжером несётся к лестнице на второй этаж. Андромеда не может сдержать улыбки, хотя понимает, что сейчас нужно быть чуточку строже. Но эта чересчур звонкая, живая девчонка не оставляет ей выбора. Меда вздыхает:
– Хорошо, можешь сегодня не спать днём. Но тихий час есть тихий час. Ты поднимешься в свою комнату и во что-нибудь спокойно поиграешь. Договорились?
Голос у мамы такой мягкий, домашний... Личико пятилетней Доры расцветает улыбкой, она соскакивает с нижней ступеньки и несётся обратно, чтобы радостно чмокнуть материнскую щёку. Андромеда гладит светловолосую головку и улыбается. Не уставая. Ну и что, что сейчас война – здесь, дома, всё хорошо; у них с Тедом растёт замечательная дочка, чудесное дитя, с рождения заявившее о своей необычности. Их ребёнок – это чудо, настоящее живое волшебство. Непослушное и любознательное. И Меда улыбается, глядя, как подскакивают белокурые кудряшки, когда её Нимфадора взбегает по лестнице, и как она спотыкается на середине, приземляется ладошками на несколько ступенек выше, как-то деловито ойкает и бежит дальше.

Забежав в свою комнату, Дора аккуратно закрывает дверь. У неё от мамы нет секретов, мама даже знает обо всех нечаянно разбитых чашках и блюдцах, и о сломанных папиных часах, и о шишке на лбу соседского мальчишки, которого Дора случайно толкнула. Но когда девочка заходит в свою комнату, она всегда закрывает дверь.
На столе лежит развёрнутый пергамент, два угла которого придерживает книжка со сказками, третий – пара баночек краски, а четвёртый торчит кверху. Дора забирается с ногами на стул, хотя мама ругает за такую посадку, и склоняется над неоконченным рисунком. Пока здесь изображено яркое пятно с небрежными мазками по краям, испещрённое точками и крапинками; оно окружено разноцветными отпечатками маленьких пальчиков. Девочка довершает шедевр парой вертикальных линий и подписывает сверху: "Друг".
У Доры не много приятелей, потому что мама не разрешает девочке часто выходить за калитку, особенно когда у неё вдруг меняется цвет волос. Мама говорит, что нельзя рассказывать другим, что мама, папа и она сама – волшебники. Иногда Доре становится одиноко, поэтому она придумала себе друга.
Кроме самой Нимфадоры никто не видит этого друга, и девочка часто рисует его, чтобы показать родителям.
– Не шевелись, пожалуйста, – шепчет она, делая очередную кляксу на листе.
– Кажется, в этот раз получилось очень похоже. Да? – просит она оценить портрет, а потом кивает: – Я тоже так думаю.
Никто, кроме неё, не слышит, как звучит голос друга. Хотя если бы девочку об этом спросили, она ответила бы, что этот голос похож на папин, когда тот выпьет бокал виски и становится очень добрым. Когда друг появился впервые – а появился он в тот самый миг, как Дора о нём подумала, – она не испугалась. Мама велела бояться только людей в масках и ещё опасаться незнакомых взрослых, которые попробуют заговорить с ней о чём-нибудь, особенно о волшебстве, или дать ей сладости. В свои пять Дора прекрасно знает, куда нужно бежать, если в дом придут странные люди или если с её мамой и папой что-нибудь случится. А плодов собственного воображения бояться не велели, поэтому, когда перед ней возник маленький светящийся силуэт, Дора только удивилась, хотя и старалась быть вежливой. Мама говорила, что вежливость – это очень важно.
– Привет!
– Привет, – тут же откликнулся он.
– Ты кто?
Явившийся заколебался в воздухе и ответил только через пару секунд:
– Меня зовут Остин.
– Очень приятно. А меня – Дора. Давай дружить?
– Конечно, давай! – он явно обрадовался.
– А откуда ты появился? – любопытство уже отпихивало вежливость за пределы памяти.
– Я пришёл, потому что ты подумала об этом.
– А откуда ты знаешь, что я подумала? Ты что, копался в моей голове?
– Не копался. Я там живу.
– Ух, как здорово! А что у меня там? Наверное, бардак? Хорошо, что мама не знает, а то заставила бы и там убираться...
– Там вполне себе уютно, – ответил Остин. – и много всего интересного.
– А ты мне расскажешь? Я никогда не была у кого-нибудь в голове.
– Обязательно расскажу, но потом. Сейчас тебе уже пора спать, – его голос стал немного грустным. Видно, ему было жаль расставаться.
– Хорошо. А ты расскажешь мне сказку, пока я не усну?
И она закрыла глаза, чтобы слушать папин добрый голос, рассказывающий её любимую историю про Красавицу и про Чудовище, которое, несмотря на свой страшный облик, оказалось хорошим, добрым и светлым человеком. Потом Дора станет замечать, что судьба почему-то оказывается особенно жестокой к таким людям... А пока она спокойно засыпала. И как только она погрузилась в сон, Остин исчез.

#ГП #моё_творчество #бред_фикрайтера

Ещё нечто невнятное:
Название: Лунная дорожка (?)
Жанр: angst/drama
Рейтинг: PG-13
Тип: джен
Пейринг: Ремус Люпин, Луна Лавгуд
Размер: мини
Саммари: Люпин случайно кусает ученицу, а Дамблдор его прикрывает
Предупреждения: АУ

Поезд дёрнулся и замер. Ремус Люпин мгновенно проснулся. Профессор Ремус Люпин, если быть точнее. Правда, он до сих пор, даже сидя в купе Хогвартс-экспресса, сомневался: стоило ли принимать предложение директора? Ну какой, в самом деле, из него учитель? Он может научить детей только одному – рисковать ежедневно, ежеминутно, пока он находится в Школе.
– Тихо! – угомонить расшумевшихся детей вышло хрипло и, показалось, не слишком уверенно. «Вот так учитель, в самом деле… Наверное, и выгляжу сейчас как старый попрошайка в День всех Святых…» – подумалось Люпину, когда он двинулся к двери купе, держа на ладони мерцающий волшебный огонёк.
Вдруг в уши затекла оглушающая тишина. Конец волшебной палочки, которую профессор держал в руке, покрылся ледяной коркой. В глубине сознания начал ворочаться потревоженный ужас: полная луна и ребёнок в школьной мантии, съёжившийся под сочащимися вязкой слюной клыками волка-оборотня. Последняя деталь кошмара была неприятным обновлением последних дней. Ремус направил палочку на просочившегося дементора:
– Никто из нас не прячет Сириуса Блэка под мантией! Прочь!
Почти неслышное «Экспекто Патронум» и мысль о том дне, когда впервые Джеймс Поттер назвал его другом. Мысль слабая, отдающая горчинкой… Но этого хватило, чтобы молочно-белый светящийся туман охватил тёмную фигуру и ужас убрался, оставив в купе пятерых перепуганных детей, один из которых был без сознания.
Спустя несколько минут Люпин уже пробирался к голове поезда: о произошедшем необходимо было немедленно доложить директору. Школьники, которых он встречал по пути, выглядели подавленными и мрачными. В притихших купе вполголоса, а то и шёпотом велись разговоры о страшных визитёрах.

#вопрос #ГП #моё_творчество #бред_фикрайтера

В общем, вопрос вот в чём: не хочет ли кто-нибудь меня попинать, возможно, жестоко?
Очередной раз посетила мысль представить на суд читателей отрывки (начала) недописанных фиков, которые дописать очень бы хотелось, но мотивации не хватает.
Возможно, благодаря вам разберусь, что совсем выкинуть, а над чем можно ещё подумать. По крайней мере, очень на это надеюсь.

Вот например:
Название: нет
Рейтинг: G, скорее всего
Тип: джен
Пейринг: ГП, Петуния, Хагрид, Макгонагалл, может, ещё кто-то
Жанр: POV, drama
Размер: миди?
Саммари: у Гарри глюки и никакой он не волшебник
Предупреждения: АУ, видимо, хотя по канону

1.
Я до последнего надеялась, что у Гарри не будет этих странностей...
Когда это впервые обнаружилось у Лили, ей было шесть. Честно сказать, вся семья тогда ужасно перепугалась. Я даже стала тайком приглядывать за ней. Нет, не из любопытства – я просто волновалась. А потом ей пришло это письмо с приглашением, и родители вроде успокоились. Они считали, что с такими же, как она, Лили будет лучше. Наверное, мистер Дамблдор был очень убедительным в своём письме. Мне его не дали почитать, а потом, по-видимому, сожгли – как я ни искала, не смогла найти.
Мне не хотелось отпускать Лили в этот интернат, почему-то тревожно было. Я даже просилась поехать с ней, но мне отказали. Мне нужно было ходить в нормальную школу, в том дурдоме мне не было места. А во время каникул мне приходилось выслушивать от сестры такую чепуху!.. Даже родители иногда пугались. А я замечала, что с каждым годом Лили становится ещё большей чудачкой. Я боялась, что, в конце концов, из-за той ерунды, которую вбивал в её голову Дамблдор и его люди, случится непоправимое...
К сожалению, мои страхи оправдались. Родителей тогда уже не было на свете, чтобы в этом убедиться... Я одна всегда знала, что ненормальность Лили когда-нибудь погубит её – и вот, так и вышло. Хотя Дамблдор писал родителям, что сделает всё возможное, чтобы уберечь её, убеждал, что она в безопасности... Я сама читала – это-то письмо мне удалось отыскать в мамином комоде.
А потом от Лили остался только сын. По словам Дамблдора, это благодаря ей Гарри выжил. Хотя откуда старику знать? Его ведь там не было, когда это произошло... Хэллоуин, тыквы, гирлянды... И этот заявившийся маньяк, которого они уже долгое время пытались поймать. Вот какие выродки выходят из их мира... От него чего угодно можно было ожидать. Конечно, я бы и сама бросилась защищать своего малютку, не раздумывая...
Что бы там ни произошло, мальчик остался жив, а вот Лили не стало... Вернон не отпустил меня на похороны. Да я и сама побоялась, представив, какая толпа чокнутых там соберётся. Только через несколько дней я поехала в Годрикову Лощину, принесла цветы на могилы сестры и её мужа. Никак не вязались эти холодные бледные надгробия с нашей жизнелюбивой яркой Лили и её вечно взъерошенным Поттером. Я тогда ещё подумала: а может, эти странные люди что-то напутали, и там, под этими белыми глыбами мрамора никто не лежит? Я потом пыталась найти их дом, и местных спрашивала о Поттерах, но в ответ только плечами пожимали. Так я ничего и не добилась.
А Гарри рос, и вроде казался нормальным. Только хиленьким был. В отца, наверное. Я всё надеялась, что он будет обычным мальчиком. Ведь эта гадость не всегда по наследству передаётся. Хотя Дамблдор, видимо, был уверен, что, в конце концов, Гарри тоже придётся пройти через эту школу. Только я решила – и Вернон со мной согласился, – что мы его к этим психам не отпустим. Разве мало того, что они сделали с Лили? А если он будет воспитываться в обычной семье, без этих всяких чудачеств, то и вырастет нормальным.
Но вот однажды с Гарри случилась истерика, когда я пыталась его подстричь. Эти торчащие во все стороны волосы делали его похожим на сумасшедшего. Я иногда вздрагивала, замечая, что он приобретает всё большее и большее сходство со своим отцом. Во время той так и не состоявшейся стрижки произошёл первый приступ. Я помню это очень хорошо. Я усадила его перед собой и только успела взять в руки кухонные ножницы, как взгляд мальчика остекленел и словно затуманился. А потом он стал плакать и кричать, и мне пришлось оставить его в покое, как ни хотелось привести его причёску в порядок.

Тётушка Петуния берёт в руки кухонные ножницы. Их холодные острые лезвия стальным блеском предвещают тот ужас, который сейчас случится с Гарри. Прядь за прядью будут падать чёрные волосы на сверкающий пол кухни. Смолью покроется белоснежный кафель, пятно за пятно, пока чудовищное издевательское желание тётушки не будет удовлетворено. С каждым лязгающим щелчком голова Гарри превращается в безобразный огрызок, а он сам – в посмешище. Предвестьем этих ужасающих метаморфоз уже звучит хохот кузена, заставляя чувствовать царапающее изнутри унижение, сдавливающую горло досаду. Жаркая – пламя на лице – обида выдавливает из глаз капли горячей соли. Предвкушение завтрашнего позора, когда одноклассники окружат глумливой толпой, рвётся наружу... И ужас, неконтролируемый страх захлёстывает с головой – до самой изуродованной макушки...
На следующее утро Гарри с удивлением обнаружил, что его причёска точно такая, как была накануне.

Тогда я отвела племянника в его чулан. Я была настолько шокирована, что муж заставил меня выпить успокоительного. "Это оно, Вернон, это оно", – повторяла я потрясённо. Мы наказали Гарри. Да, мы на неделю заперли его в чулане. Я смутно понимала, что мальчик, в общем-то, не виноват. Он даже практически ничего не помнил...
Но мы закрыли его и надеялись, что это больше не вырвется наружу. Мне-то было уже не внове, но вот Вернон... Сильно испугался, да... За Дадли, за меня... Он даже хотел отдать Гарри в приют, но я его переубедила. Дамблдор сообщил мне тогда – что только в нашем доме у него есть шанс выжить. А я всё смотрела в его зелёные глазёнки и молилась, чтобы он вырос нормальным.
А потом нам позвонили из школы и сказали, что племянник залез на крышу столовой. Немыслимая дикость... Наверное, они решили, что это мы с Верноном его так воспитали. Когда он явился домой, я накричала на него. Он оправдывался, говорил, что ничего не знает, и ещё какую-то ерунду про сильный ветер и игры с Дадли.

#ГП #моё_творчество #однострочники #бред_фикрайтера

Разбираю на компе черновики, чтобы добить какого-нибудь мороженого котика к ФемФесту, вот что нашла:

Аластор Грюм/Беллатрикс Лестрейндж, First time, POV Грюма, грюмогад

– Ты-то хоть пожила? Мне вот некогда всё, понимаешь. За вами, болванами, гоняюсь. А кто вы ещё, если не понимаете, что всех вас всё равно переловят... Я уж постараюсь. Да и так – или калекой бы осталась, или жизни лишилась. Уже жалеешь, что попалась живой? А то б как Розье... Эх, ведьма... В Азкабане не жизнь ведь совсем, нет. Лучше б калекой... Что смотришь? Примериваешь на себя, как бы без носа ходила? А если без ноги, как? Красиво? Хех... Нашла романтику – воевать. Не бабское дело! А ещё Блэк... Хотя да, не Блэк уже. Ну вот, пожила, значит. Замужем была. Мне-то всё некогда, понимаешь... Сидела б дома, мужа ждала да цветочки вышивала. Чего не сиделось? Дурная. Хоть и красивая... Что молчишь? Ну да, заклятье. Снять не могу – кричишь громко. Вояка... Такая ж, как эти болваны. Только баба... Смелая, думаешь? Ну, раз так, давай подол подержу. А то мне всё некогда, понимаешь... Так и пожить не успею...

- Вы знаете, почему "Гарри Поттер" потрясающий? 99% фан-теорий, хэдканонов и интерпретаций могут быть каноном, потому что Гарри по наблюдательности может конкурировать с кирпичной стеной. Вернулись ли слизеринцы, чтобы сражаться за Хогвартс? Нравилось ли Драко Малфою носить женскую одежду? Была ли Гермиона трансгендером? Кто знает, точно не Гарри.

- Гарри не заметил, что Гермиона весь год путешествовала во времени у него под носом, и не распознал почерк собственного учителя.

- Гарри не заметил, что он волшебник.

- Стекло просто исчезло, не знаю, может, такое иногда случается со змеями.

#tumblr #hpjokes #ГП #бред_фикрайтера

#автобиография #алковстреча #московская_встреча #бред_фикрайтера

Давно я не просыпалась оттого, что в голове возникают сцены, диалоги и фразы задуманного фика, который начала писать накануне... Это непередаваемое ощущение, будто с тобой говорит твоя муза) Пришлось вставать ни свет ни заря.
А сегодня у нас с asm алковстреча на Сухаревской в 13:00, и ради неё я избавилась от соплей и кашля практически за день) Вряд ли, конечно, кто-то выберется в будний день в бар, но если что - мы были бы не против компании)
Очень жду новый фест на Фанфиксе) А вы?

#автобиография #моё_творчество #бред_фикрайтера #всем_пох

Тянуть. Тянуться. Противоестественно, когда намеренно. А по-настоящему не выходит. Когда с людьми - одиноко, учись общаться с одиночеством.
Тянуть - на себя. Тянуться - к себе. Магамет и гора. И всё же первый шаг - за мной, и даже если второй, то часто впервые. А если не я, то - застой. Так говоришь ты.
Забыть обиды и обидеться на забывчивость. И снова забыть. И мстить неосознанно. А полностью ничего не забывается. Закон. Или решить, или затаить. А когда тайник переполнится - выплеснуть. Кипятком. Осколками. Словами - больнее. У меня очень маленький тайник. И я. Поэтому тянуть - нет силы. Тянуться - нет уверенности.
Пауза. Передышка. Покой. На мгновение. И снова - дождь. Я. Никогда. Не смогу. Взлететь. Не верю. Ты думаешь, я лгу. Ты говоришь, я драматизирую. А мысль материальна. А мой путь - на колокольню, самую высокую. Оттуда - вниз, опять. Но это не полёт. Падение. Прах. Песок. Пепел. Не люблю воду - она размочит, слепит несуразную фигуру, превратит в грязь. Меня и без того считают грязью. Мне не нужен дождь. Ты - любишь. А я хочу ветер. Чтобы взлететь. Но не верю. Не смогу. Снова - дождь. На пороге, в глазах, внутри.
Тянуть. Тень. Утонуть. Тонкий - лёд. Когда совсем уже мёрзну. Без тепла. Без тебя. Но мой шаг - первый. А ты отдыхай. И когда совсем устанешь, скажи мне. Тогда я помогу тебе потратить оставшиеся силы. Без пользы. Без меня. Но тепло. И влажно. Как ты любишь.
Но я не пойду. Я не гора. Это она. Скрыта в дымке. Из-за дождя. Всё из-за него, за ним. Доносится стук. Сердце по мостовой. Серый - ты. Серый - в тебе. Серый - в небе. Серый - и дымка. Серой масти. Красавец-скакун. И кобыла. Сивая. И я. И бред...
А когда тучи рассеются. Когда туман пройдёт. Когда даже одиночество покинет. Тогда? Не останется и этого. И опять - для чего-то и незачем. Ничего и никто. Ни меня, не тебя. Но это уже - отчаянье. Ведь ты обещал. А я поверила. Я верю. Но только не полечу. Не тяни, не тянись. Ты - серый, а я - никогда не умела.

#моё_творчество #бред_фикрайтера #всем_пох #статистика

По мотивам поста Home Orchid полезла изучать первые предложения своих фанфиков.

По итогам: пять фиков начато с диалогов, пару-тройку с описаний природы. Остальное - "знакомство" читателя с обстановкой, действующими лицами и настроением.

Дальше, собственно, цитаты. Оно неинтересно, но это для себя.

* Не то чтобы она любит неудачников… Просто ей нравится чувствовать себя уверенно.

* Не помню, зачем он пришёл… Кажется, мы негласно придумали какую-то причину и тут же забыли.

* — Министр, послушайте… — Нет, Минерва, я уже всё решил.

* Люциус Малфой не привык спать на диване, да ещё и в гостиной.

* Как и обычно, сегодня у Нимфадоры Тонкс, студентки третьего курса Хаффлпаффа, было прекрасное настроение.

* Я ложусь на жёсткую кровать. Наконец, я сумел взять себя в руки, но... Это всё так относительно.

* Я чувствовала себя сочным стейком, лежащим на прохладной тарелке-простыне.

* — Тише, милочка, не плачьте. Объясните толком. Мы люди взрослые, поймем.

* Она вошла, как всегда — надменная, величественная, с прямой спиной и поднятым подбородком.

* Рука на плече. Что испытывает человек, когда его касается призрак?

* Безгубый рот открывается, отдавая очередной приказ.

* Вздох. Тихий и тоскливый… Наконец-то наедине.

* — Почему мы туда идём? — Потому что нас пригласили.

* Оборотень оскалил длинные жёлтые клыки и показал ярко-алые, цвета сырого мяса, дёсны.

* Их было слишком много — клеточек в чопорной жизни Минервы МакГонагалл.

* Лучи закатного солнца касаются розовых — под стать им — волос ведьмы.

* Вечность окончилась, я соизволил очнуться.

* Бескрайнее бело-голубое сияние охватило его, бережно обволокло, поддерживая и утешая.

* Тонкс бодро шагает по хрустким мёртвым листьям.

* — Давай ловить бабочек? Насобираем целую охапку крыльев, и я наделаю из них украшения!

* Люблю Лондон, но в ноябре здесь небо застывает толстой матовой льдиной, стучись — не стучись, и тогда я иду в «Дырявый котел» греться у камина.

* С глубоким вздохом облегчения Бриджит достала из ящика стола папку с потёртой обложкой и перелистала записи, сделанные мелким неаккуратным почерком.

* Флетчер пробуравил взглядом спину удаляющейся низкорослой дамочки, которая только что обчистила его галлеонов на пятьдесят, не меньше.

* Это рассказ о том, как живут на земле камни. Камни, которые составляют стены и на которых нацарапано: «свобода», или «смерть», или «вечно».

* Королева Мирана в потрясении и ужасе. Она видит, как пылкает Бармаглот, и купол изукрашенной фиалками беседки занимается огнём.

* — Я слишком устал от этого маскарада, пора уже взяться за дело по-настоящему.

* Нарциссе кажется, что всё это происходит не с ней.

* Косой переулок погружён во мрак — в Лондоне ночь.

* Слова навылет пробили изнутри грудную клетку, ком в горле закупорил их, не давая ничего сказать.

* Конечно, только у правильных и несчастных ночь создана для сна. Сириус Блэк никогда не чувствовал себя причастным ни к тем, ни к другим.

* В толчее спешащих по своим делам её легко было не заметить, да никто и не смотрел по сторонам.

* В Стокгольме осень. Прибывший на центральный железнодорожный вокзал поезд выпускал уставших пассажиров под противный мелкий дождь.

#Взгляд_в_будущее #всем_пох #бред_фикрайтера

Начиталась на ночь матчасти, полночи смотрела во сне кино про тайный план дамбигада, хотя он к моим персам не пришей гиппогрифу хвост. Но интересно было - про Квирелла, про то, что Гарри изначально хотели грохнуть.

А на фест у меня придумался милый ламповый джен...