#автобиография #моё_творчество #бред_фикрайтера #всем_пох

Тянуть. Тянуться. Противоестественно, когда намеренно. А по-настоящему не выходит. Когда с людьми - одиноко, учись общаться с одиночеством.
Тянуть - на себя. Тянуться - к себе. Магамет и гора. И всё же первый шаг - за мной, и даже если второй, то часто впервые. А если не я, то - застой. Так говоришь ты.
Забыть обиды и обидеться на забывчивость. И снова забыть. И мстить неосознанно. А полностью ничего не забывается. Закон. Или решить, или затаить. А когда тайник переполнится - выплеснуть. Кипятком. Осколками. Словами - больнее. У меня очень маленький тайник. И я. Поэтому тянуть - нет силы. Тянуться - нет уверенности.
Пауза. Передышка. Покой. На мгновение. И снова - дождь. Я. Никогда. Не смогу. Взлететь. Не верю. Ты думаешь, я лгу. Ты говоришь, я драматизирую. А мысль материальна. А мой путь - на колокольню, самую высокую. Оттуда - вниз, опять. Но это не полёт. Падение. Прах. Песок. Пепел. Не люблю воду - она размочит, слепит несуразную фигуру, превратит в грязь. Меня и без того считают грязью. Мне не нужен дождь. Ты - любишь. А я хочу ветер. Чтобы взлететь. Но не верю. Не смогу. Снова - дождь. На пороге, в глазах, внутри.
Тянуть. Тень. Утонуть. Тонкий - лёд. Когда совсем уже мёрзну. Без тепла. Без тебя. Но мой шаг - первый. А ты отдыхай. И когда совсем устанешь, скажи мне. Тогда я помогу тебе потратить оставшиеся силы. Без пользы. Без меня. Но тепло. И влажно. Как ты любишь.
Но я не пойду. Я не гора. Это она. Скрыта в дымке. Из-за дождя. Всё из-за него, за ним. Доносится стук. Сердце по мостовой. Серый - ты. Серый - в тебе. Серый - в небе. Серый - и дымка. Серой масти. Красавец-скакун. И кобыла. Сивая. И я. И бред...
А когда тучи рассеются. Когда туман пройдёт. Когда даже одиночество покинет. Тогда? Не останется и этого. И опять - для чего-то и незачем. Ничего и никто. Ни меня, не тебя. Но это уже - отчаянье. Ведь ты обещал. А я поверила. Я верю. Но только не полечу. Не тяни, не тянись. Ты - серый, а я - никогда не умела.