Кьювентри

#минутка_поэзии #флэшмоб #стихи

© Ю. Могилевер

В нашей деревне — не смейтесь, это правда — живёт святая,
она ни разу не сделала то, что нельзя, даже во сне не грешила,
нет, молодая, и не уродина, если не обращать внимания на то, что она надевает,
но вы обхохочетесь, когда услышите, чем занимается эта чудила:
она переписывает Библию, букву за буквой целыми днями,
нет, не с книг, книги — ложь, — так она говорит, — их она не выносит,
там ошибки, — это её слова, — неточности, о которых мы просто не знаем,
и от этого мир наш похож на бедлам, а мы сами — прохвост на прохвосте.
Ну а ей, — представляете, — ей-то, — ха-ха, — всё по буквочкам Бог диктует,
настоящий, единственный Бог, Повелитель Всех Воинств,
ну, конечно, она — юродивая, раз несёт чепуху такую,
говорит, мы не знаем, как должен быть мир устроен,
а когда, мол, допишет она до конца, до последней строки,
всё исправится во вселенной мгновенно, и мир исчезнет
и появится снова — без ненависти, убийств и тоски,
мудрый, правильный, справедливый, прекрасный, честный.
Ну а мы-то, как? Mы-то, — кричу я, — что с нами будет?
Успокойся, — она отвечает, — мы тоже преобразимся,
тут же станем такими, какими и были задуманы люди
в миг Творения, до того, как Замысел исказился.
Получается, как утверждает эта сдуревшая праведница,
я — останусь, но буду святошей, без желаний, падений и взрывов,
без страстей и пороков, без лени, транжирства, скаредности, —
тот же я, но живущий, как надо, порядочно, — тьфу, — и красиво,
— Нет, не так, — тут она улыбается, — всё неверно в придуманном, тусклом рае,
ты подумай, — а я мысленно стаскиваю с неё тряпку за тряпкой, и рву их в клочья, —
будет всё, ты позднее поймёшь, и неважно, что это сегодня грехом называют,
подожди, — говорит она мне, а голос её то падает, то взлетает, —
потерпи до тех пор, когда я, наконец-то, поставлю последнюю точку.