Wave

В Годвилле у большинства героев задание «Достать чернил и плакать». А ведь это не что иное, как отсылка к Пастернаку:

Я в общем-то тоже о феврале что-то такое писал. Разумеется, уровнем пониже:
Как-то так. #Годвилль на самом деле очень богат на всевозможные подобные отсылки. Ну и #Стихи, куда уж без них.

Какое-то время назад наткнулся в блогах на упоминание Дэвида Гаррета (David Garrett). Мол, чувак очень круто играет на скрипке. Но тогда у меня были траблы с инетом и я не мог толком послушать. Такшта, просто занёс заметочку на когда-нибудь.
Дошли руки. Послушал. Чувак очень крут. А кого благодарить за наводку, уже и не получается найти.

И чтоб два раза не вставать. Писалось двадцать с лишним лет назад под впечатлением Ванессы Мэй.

Музыка звучит в тиши ночной,
Может, это скрипка, только вряд ли.
Дух в ночи́ зовёт меня с собой,
Вижу звёзд небесное имаго.
Никаких эмоций — только грусть,
Светлая печать любви ушедшей.
Улечу — и больше не вернусь,
Улечу я к ним, себя нашедшим.
Дух в ночи́ мерцает и мани́т
Мчать туда, за круг зодиакальный,
Вот ушёл он в небо, за гранит
Отражений сущностей зеркальных.
Что же я нашёл, что потерял
И к каким я прикоснулся тайнам?
Что за дух в ночи́ меня позвал?
Может, он нашёл меня… Случайно?..

О, кстати, вспомнил: оно даже публиковалось когда-то в какой-то местечковой газете.

#Стихи #Музыка

…Помни только, обуздать нас будет нечем:
Не умеем мы жалеть, прощать, любить.
Перепутаешь команду – искалечим,
Подведешь – не поколеблемся убить!..

Джозеф Редьярд Киплинг, эпитафия фильмам «Терминатор 1, 2».



#Стихи #Фильмы

Была в нулевых такая группа — «Детский сад». Местечковая, малоизвестная, не добившаяся успеха. И хотя они записали несколько альбомов, но на какие-то дрова. А жаль.
До Олега Медведева им было как до звезды. Но одно то, что хочется их сравнивать, уже о многом говорит.
Так вот, любимой их песней у меня была… Хм… «Песня».

Вообще, когда я её впервые услышал, моментально вспомнил эпизод из своего аж подросткового возраста, когда мне однажды приснилась именно что песня, причём во сне меня пробрало шедевральностью, но когда я проснулся, не смог удержать в памяти не то что текст, даже мелодию. И от этого стало так обидно, просто до слёз.
До сих пор помню, и даже не хочется циничить по этому поводу.

К сожалению, группа распалась, концов практически не найти, и их музыку в сети тоже не найти. Увы. Только то, что заначил по случаю и повезло не потерять, когда летели винты или ещё что.

#Доброблоги #Музыка #Стихи #Рекомендую (хотя как?) #Подсознание (как всегда, когда затрагивается тема снов) #Лытдыбр

Это, чё-та вспомнилось, из старого, но удивительно подходит под текущую ситуацию.

Говорят: уходя — уходи,
Уходи не спеша, не прощайся,
Если что-то не так — уходи,
Но хотя б иногда — возвращайся.
Может статься — ты будешь неждан,
В старом прошлом забыт, похоронен,
Если сможешь — не трогай тех ран,
Мир хоть тесен, но всё же огромен.
Пусть уйдут с перекрёстка пути,
Расстаёмся всё чище и чаще,
И теряя стремимся найти
То, что станет немножечко слаще.
И уже не боимся дорог,
Сладость вновь как оскомина странна,
Смоет дождь, смоет все, что не смог
Взять скиталец с собою в туманы.

Писалось безбожно давно, ещё в институте.

#Стихи #Фанфикс #Дуров_верни_стену!

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое, ей-богу, разнылся сдуру.
Что ж я несу какую-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, не первый ты, не последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.

© Аля Кудряшова. #Стихи

Вчера был снег, сегодня снег - иду на поводу у всех, пишу нейтрально про погоду. Раз поезд через пару дней, то значит стоит сесть ровней и подвести итоги года.
Читали всё, вплоть до Гюго, да.
Читали всё - до ерунды, но впрочем, толстые труды попортили немало крови. Не миновал ладоней Манн, Вишневский тяготил карман, что ж, Томас Януша суровей, зато у Януша - роман.
Писала мало - но учтем, когда не пишем мы - растём на полстраницы в день, не ниже. А вот напишем - пустота, судите сами, господа, - продашь штук сорок старых книжек - потом полгода немота. И даже проза - вся не та.

Открыли новое метро. Там так же тычут под ребро с различной степенью успеха, а я под грузом рюкзака читаю Блока с КПК. Порою было не до смеха, но в целом как же без него. И музыка над головой.
Да, музыка. Пожалуй вот, что было важно в этот год, что было непереводимо на все другие языки. Важнее этой музыки была война. Необходимо сказать: родные невредимы. Но вот на нервах узелки.
Теперь серьезно. Я росла. Не в сантиметрах без числа, не вверх, не в бок, а вглубь куда-то. Пила, рыдала и спала. Решала срочные дела. Случилось три печальных даты, но мы привыкли. Каждый год - нет-нет, да кто-нибудь уйдёт.

Да, кстати, чуть не каждый день мне приносил других людей - с различных уголков планеты. В начале - Сашка. Под конец явился Шурка - брат-близнец, не в Питере, в Москве, но это давно уж суть одной монеты. (эх, телепорт бы наконец)

Вернулся С. Он постарел, смотрел, как раньше - он смотрел, а я не понимала, что мне до этих взглядов "как тогда". Вот так любовная слюда в моей сердечной грубой штольне вся испарилась без следа. Там очень едкая среда.

Но это был прекрасный год, таких годов наперечёт - не меньше двух, не больше сотни. Такие тяжело подряд - уж больно тормоза горят, летят покрышки, масло сохнет. Но охрененный звукоряд.
Судьба, не веря в глупости, сжимала ласково в горсти и говорила: "Ты шути, пока что ничего выходит. Ты лишь не прогибайся в хорде - иначе, господи прости."
Хранитель же наоборот мной недоволен в этот год - грозился, обещал отречься, от возмущения потел. И покупал билет в партер. Произносил, рыдая, речи, так пафосно ломая руки, что мне хотелось делать трюки почище розовых пантер.
Законы вечные земли - как встретили, так провели - в кругу друзей, с сосновым чадом, крича и струны теребя. Да, Боже, с праздником тебя - с две тысячи девятым чадом. С удачным сетом. С новым чатом.
Таким был долгим этот год, что странно, что вот-вот уйдет весь этот дымный, больный, млечный. Одних не спас, других сберёг, одним - Парнас, другим - ларёк. Восьмерка - это бесконечность, повернутая поперёк.

Сухой остаток - вот со мной. Река пропитана луной, как солнцем - яблоко-ранетка. Насквозь - и можно отломать. Держу в руках её ломоть с мерцающей внутри монеткой. Сухой остаток. Новый счёт. И всё. А в общем, что ещё?


Моё любимое новогоднее стихотворение за авторством Али Кудряшовой.

#Стихи

Люблю тексты Лоры Бочаровой. #Музыка, #Стихи, #Видео, #Ролёвки.

«Алхимический романс»



«Гарри Поттер»

https://www.youtube.com/watch?v=BUpHFkgqYwY


Ииии… Канцлер Ги — «Тень на стене» — она у меня почему-то абсолютно неразрывно ассоциируется с предыдущей.

https://www.youtube.com/watch?v=W3LxlwDIipE

Одна из моих любимых песен «со смыслом» — это «Неоконченные фразы».


Неоконченные фразы из не начатых песен,
Неподвижные рассветы в тумане дождя.
Гибнет мир но, погибая, он беспечен и весел
Он смеется и ликует, в никуда уходя.

Бесконечные разборы виноватых и правых,
Изначальное деление на своих и чужих,
Нескончаемые войны ради правды и славы —
Как остаток алкоголя в стакане души.

Мир изрезан, искалечен, мир изорван на части,
В подсознании вереницы пограничных столбов.
Превратилось в обязательство понятие «счастье»,
Обязательными стали доброта и любовь.

Можно сесть и ждать Мессию, можно плюнуть в распятие.
Можно в бой пойти за веру, потрясая мечом.
Превратился мир в лохмотья обветшалого платья.
Все погибнут кроме нас, и только мы ни при чем!

Вместо личности — свободы. Вместо памяти — даты.
Вместо разума — компот из разноцветных идей.
Убивая человека, убиваешь себя ты,
Убивая этот мир, мы убиваем людей…

Неоконченные фразы из не начатых песен,
Неподвижные рассветы тумане дождя.
Гибнет мир, но, погибая, он беспечен и весел,
Он смеется и ликует, в никуда уходя…

Авторство, если не ошибаюсь: Крыс и Шмендра (см. ролевики и #Ролёвки).

#Музыка #Стихи

Однажды я был убит не на поле боя,
И прочность брони на душе исчерпала запас,
А в этой жизни, увы, я почти не воин,
Быть может, всего лишь живущий в последний раз.
Так вот почему душе по ночам не спится,
Написан, озвучен, исполнен, сожжён рассказ,
Последняя точка воткнулась в строку как спица…
Enter? Но боюсь, я — живущий в последний раз.

#Стихи

Этот мир провоцирует нас на любви, будто птица,
Потому все эмоции делим на два умножаем на три.
Смелый держит перо, осторожный — какую-то спицу,
Три слепые старухи за пряжей молчат: «Не смотри».
Бьют часы и кончаются мысли — не спится,
Этот зверь безнадёжно давно пообжился внутри,
Нет крылатых коней и давно расшаталась ступица,
Подвернувши сустав, мир тихонько щебечет: «Замри».
Скрипка, спица, перо? Вспоминаются разные лица,
Серый сумрак осенней предутренней зябкой зари.
Подобравши перо, ты обязан был выбростить спицу,
Спровоцировав мир, ты обязан умножить на три.

#Стихи

#Стихи, довольно минорные, так что кому не — скрывайте и просто проходите мимо.

Этой ночью мы уже не уснём. Этой ночью мы будем глотать горький дым,
Пряный запах росы, пьяный запах рассвета — в это лето сбежав, мы расстанемся с ним.
Этой ночью не хочется спать. Мы не помним себя, нам нельзя быть одним.
Получив «аз воздам», мы прощаемся с летом, и стесняясь ошибок, мы не победим.
Эта ночь нам напомнит себя. Отдавая привет полусну полусвета
И стесняясь рассвета почти как ответа,
Нам не хочется сна, нам не хочется света, к чёрту выпал инь-янь, нам не хочется лета…


Четвёртый день подряд зима́,
И хочется лежать в крова́ти,
Стрелять во сне, летать некста́ти,
Жить наяву едва́-едва́.
Четвёртый день подряд зима́,
Заметно сплин пророс в обхва́те,
И некому сказать «ну хва́тит»,
Как в передаче «Я сама́».
Центральный персонаж — тахта́,
За благо крошки на крова́ти,
Идти на улицу не ка́тит,
Промозгло, хоть и не Ухта́.
Охота спать и не до сна́,
Нет сил на то, чтоб торить га́ти,
Грибы и гордость — всё в сала́те,
Пора уже считать до ста́.
Четвёртый день подряд зима́,
Всё кажется чуть-чуть некста́ти,
И думаешь, быть может, хва́тит,
Снежана крепнет ото сна́.

(из разного, оба писались летом)

О феминизме.

Предостереженья «ты плохо кончишь» - сплошь клоунада.
Я умею жить что в торнадо, что без торнадо.
Не насильственной смерти бояться надо,
А насильственной жизни – оно страшнее.
Потому что счастья не заработаешь, как ни майся,
Потому что счастье – тамтам ямайца,
Счастье, не ломайся во мне,
Вздымайся,
Не унимайся,
Разве выживу в этой дьявольской тишине я;

Потому что счастье не интервал – кварта, квинта, секста,
Не зависит от места бегства, состава теста,
Счастье – это когда запнулся в начале текста,
А тебе подсказывают из зала.

Это про дочь подруги сказать «одна из моих племянниц»,
Это «пойду домой», а все вдруг нахмурились и замялись,
Приобнимешь мальчика – а у него румянец,
Скажешь «проводи до лифта» - а провожают аж до вокзала.
И не хочется спорить, поскольку все уже
Доказала.

© Вера Полозкова. Полный вариант.

#Стихи

Случайно наткнулся. Нереально доставило.

«Вниз по кроличьей норе»

Прыжок — это просто, как вальсовый шаг,
Пусть даже вперёд, в темноту.
Алиса кивает, сжимает кулак
И слушает сердца стук.

Насколько же эта нора глубока?
Неважно — приборы врут.
Алиса дрожит — хрупка и легка.
Тяжёл за спиной парашют.

Кролик щёлкает крышкой часов:
«Время. Первый — пошёл.»
Алиса швыряет свой страх под засов,
В чулан — чтоб никто не нашёл.

Нетрудно попасть в колдовскую страну.
Как выбраться — вот в чём вопрос.
Алиса глотает густую слюну
И крепче сжимает трос.

Важней не «кто выживет? кто умрёт?»,
А — кто сохранит лицо.
Алиса делает шаг вперёд
И дёргает за кольцо.

© Вроде, некий sam_newberry, кто бы он ни был.

Вспомнил, как прыгал сам. Один в один, блин!

#Стихи

А вообще флейта для меня — своего рода символ. По крайней мере была.


Мир опять мне играет на флейте,
Создавая сюжет непохожий,
Где какой-то случайный прохожий —
Персонаж непонятного сна.

Шепчет кто-то мне: «совесть имейте,
Ладно, день был бы как-то погожий,
На ноябрь совсем не похожий,
Ну хотя бы бутылка вина.

Отзвучат непонятные звуки,
Перемелется тесто из муки,
И пройдёт литургия от скуки,
Да и то ведь уже не весна».

Но сюжет увлекает, поверьте,
Да, он прост, как обычное «QWERTY»,
Фаталист забывает о смерти,
Разминулись десна и блесна.

***

Звучит в тиши ночной чуть слышно,
Местами даже пропадая,
Он начался, наверно, в мае,
И можно лишь сказать, так вышло.
Он шепчет, что ему так страшно,
Уходит не без сожаленья,
Перебирая словно звенья
Всё, что запомнил день вчерашний.
Рисунок, бисер, всё не важно,
Всё звуки флейты заплетают,
И лёд, конечно, не растает,
Но хоть чуть-чуть его раскрашу.

***

Где-то на грани забытого лета
Нарисованный тигр открывает глаза,
Что он ждёт, карету, комету,
Право молчать или обязанность рассказать.
Может быть, у него февралгия,
Может, особая страсть по февралю,
Или вдруг он слушает флейту,
О которой я тебе говорю.

(кстати, это одно из двух стихотворений, которое выкристаллизовалось у меня при взгляде на картинку.)

***

Дверь в апрель осталось позади
И за ней не доиграла флейта.
Это символы, ты знаешь, ну прости,
Ты ведь сам не дописал два бейта.
Выше нос, тогда мы победим…
Перебором, наудачу, змейкой,
Постарайся не размазать грим,
Джокер, трикстер, тёмная аллейка.
Пусть на траверзе маячит не Икстлан,
Ты ещё не доиграл впустую,
Азимут на полночь — вот твой план,
План неверный — сердце протестует.
Пусть ещё не раз ты согрешил,
Но уже пора составить смету,
Будет всё не так, как ты решил,
Флейта умолкает… До рассвета…

#Стихи

Мышилла вывесила очередное стихотворение, и мне тут же вспомнилось другое. По-моему, вполне удачно пойдёт диптихом.

Мало кто узнает об этой страшной сказке,
Мало кто расслышал шипение свечи,
Увы, не только дети поддались без острастки
И шли за крысоловом, но — тсс, молчи, молчи!
О, если б просто в реку, но нет, их звала Холле,
Напев протяжный флейты скрывается в ночи,
О том молчали Браунинг, и братья Гримм, и Гёте,
О том молчала Везер, и ты — молчи, молчи.

Писал под впечатлением поэтического вечера Анны Лемерт. Собрались тогда в ботаническом саду, сидели до темноты, пили вино, подсвечивали телефонами. Я тогда немного в гипнотический транс впал.

#Стихи

Мои ладони — на пульсе моря,
Лицо освежает лёгкий бриз,
На коже застыли крупицы соли,
Солнце беззвучно катится вниз.
Я слушаю море, оно меня тоже,
И с ним нас влечёт взаимный каприз,
Без трёх минут вечность, без пяти, может,
А солнце всё так же катится вниз.
Весь мир — это мы, это я и море,
И, может, ещё неба загадочный карниз;
Оно мне расскажет бездну историй,
Пока солнце медленно катится вниз.
На дорожке заката я увижу парус,
И буду смотреть на оранжевый блик;
Время молчит, его много осталось,
А солнце всёе ещё катится вниз.

#Стихи

После сегодняшней главы «Ордена Сурка» вспомнилось одно старое стихотворение.

Одиночество мира — жестокая вещь.
Одиночество мага — ещё тяжелее.
Маг парил, он незрим, он истратился весь.
Он восстал над судьбой ни о чём не жалея.
Он ушёл в тишину на чужую войну,
Никому не дано, кто смелей, кто мудрее,
Плыть за ним, быть чужим, душу рвать как струну,
Ждать, когда за спиной лишь отчаянье реет.
Выбор дан, жребий брошен, направлен удар,
Сожжены все мосты, на клинках кровь алеет.
Мысли спят. Ты распят. На тебе тяжесть чар…
Ничего нельзя сделать… Весьма сожалею…

#Стихи

Диптих к «Слепым пряхам».

За спиной узор, что слепые пряхи сплели между делом,
Говорили пряча усмешку, парень, уймись,
Ты не старый дракон и даже не рыцарь в белом,
Ну, подумаешь, выбор, парень, да, это жизнь.
Не к лицу мотыльку проявлять перед вечностью постоянство,
Не к лицу поминать былое, так не бранись,
Ты не старый дракон, стоящий по линии танца,
Ну, подумаешь, кончились силы сорваться ввысь.
Успокойся, парень, узор ещё не доделан,
Расплетаются косы на камни, милый, держись,
Всё, что было пока — это так, зарисовки мелом на белом,
Разговоры на кухне и в спальне под водку за жизнь.


#Стихи

Однажды я увидел картинку и в голове мгновенно всплыла строчка. Строчка уцепилась за строчку, та за другую, за несколько минут появилось стихотворение, ставшее одним из моих любимых.
Это один из двух случаев, когда стихотворение у меня написалось само при взгляде на картинку. Которую я потом поставил на аватарку.
http://i.imgur.com/JAs23cf.jpg

Накинуть старую куртку на плечи,
Вспомнить недобрым словечком вечер,
Вспомнить былые встречи и речи,
Выйти в подъезд и в сердцах закурить.
Давят на плечи сгоревшие свечи,
Ближе асфальт, но кто из нас вечен,
Жать в лобовую 120 по встречке,
Впрочем, да что же теперь говорить.
Этот сюжет, как всегда, бесконечен,
Всё уже видел сверху Путь Млечный,
Я распускаю личностей вече,
Маски, до встречи, не нужно вам быть.
Дым сигареты в лёгких отечен,
Мне расплатиться уже-то и нечем,
Вечный вопрос — поистине вечен,
Право без шанса забыть и простить.

#Стихи